无人在意的礼堂角落，赫尔曼挑选了最笔直锋利的刺刀，力求一击致命：“你又不在乎这个。

你之所以放弃，只是因为放弃毫不费力。

最终一切都会越来越糟，越来越糟。”

“那你和我有什么不同。

我们都是懦夫，”

娜塔莉站起来，居高临下地提醒他，“他们是怎么称呼你的来着？泥巴种。”

她残忍地微笑，拎起书包离开他。

娜塔莉那时坚信，她生命的历史不是线性的，那里没有线索、没有什么道路，没有方向。

那段时间里只有某些广阔的场地和处所，那里只有霍格沃茨。

她离开礼堂，在阴冷的地窖游荡，然后任由旋转楼梯带着她逃离。

一切都无关紧要，她只能感到自己过分发热的大脑和僵硬的四肢，一个脱壳的灵魂在暗黄的绵延不绝的场所里冲撞。

在她重拾意识之前，娜塔莉已经站在了四楼南面的镜子前，一面充斥墙面的椭圆水银镜。

她盯着镜像，试图擦干脸颊的泪水。

眼球上布满血丝，像是细碎的红色伤痕。

她盯住自己。

一切都不应该是这样，那两颗长在眼眶里的蓝色玻璃珠暗淡而僵死。

她不应该这样说。

她再也无法止住泪水的泛滥。

娜塔莉抬起颤抖的魔杖，在镜面上划出“erald”

字样。

密道门应声而开。

娜塔莉躲进宽敞的通道。

她借着魔杖尖微弱的光线，试图翻找烟盒。

种种情绪反卷到咽喉，求求了，求求了，她真的需要这个。

他妈的。

她一定是把烟盒留在了寝室。

她不太记得她在密道里坐了多久。

没有香烟，她不得不去想一些更有益的废话，比如给赫尔曼的道歉信，给简的回礼，那份该死的魔药…

午夜里没能被满足的睡意开始向她讨债，娜塔莉甚至拿不出一点回到寝室的决心。

密道的深处刮过一阵阴飕飕的凉风，她懒得抬起手腕施咒，只好蜷缩在角落。

这实在称不上午睡——她在半梦半醒中清楚自己自己身处何地，头痛得厉害。

无论换成哪个姿势，不适感依旧如鲠在喉。

她清醒了一些，拒绝自怨自艾。

她只需要再撑过三个月，只要三个月，就可以永远离开霍格沃茨，摆脱灰黄色的壁垒，摆脱黑湖、斯莱特林和伊丽莎白。

她大可以忘记布莱克与赫尔曼，嫁给一个素不相识的麻瓜男人。

直到自己垂垂老矣，用宽恕自己也宽恕别人的口吻再讲一遍这个故事，听者会称之为“回忆”

，只有她懂得其中的冷酷之道。

没有人压根会把她当回事，她开始越发觉得自己不过是一个来自斯莱特林的婊子，试图攀附名利，最终却因为伪善而摔得稀烂。

她给自己放在寝室里的东西列了一个清单：一堆小说，积攒多年的杂物，大量衣饰和几件首饰。

她需要着手收拾了，她还有全身而退的机会。